Piensa en la última vez que entraste a un lugar nuevo con el estómago hecho nudo: ¿lograste llevar la cabeza en alto de todos modos, o dejaste que los nervios te encogieran los hombros?
¡Buen lunes! Un mesero cruza el salón lleno con la bandeja en alto, esquivando sillas y codos sin bajar la vista a los vasos. Lo que se mira no es la bandeja, sino el modo de llevarla: la espalda derecha, el paso que no se apura aunque el sitio apriete. Detenido en una foto sería solo alguien cargando unos vasos. Parece que eso solo se deja ver mientras camina, y que quieto no habría dónde ponerlo.
Gracias por abrir la edición #156. Que este lunes arranque despacio y sin bandeja que se caiga.
Cada 14 de septiembre México celebra el Día Nacional del Charro, instituido por decreto presidencial para honrar la charrería, el deporte nacional. La figura del charro —con su traje bordado, sombrero de ala ancha y caballo bailador— es uno de los símbolos más queridos de la identidad mexicana, reconocida por la UNESCO como Patrimonio Cultural Inmaterial de la Humanidad.
Piensa en el primer charro que viste desfilar con el sombrero en alto: ¿quién te enseñó que México también se lleva a caballo?
Etimología Del francés antiguo 'gaillart' (vigoroso, robusto), probablemente de una raíz galo-céltica que aludía a la fuerza. Llegó al español ya con el matiz de garbo y valentía en el porte.
Que se muestra apuesto y elegante en su figura y sus movimientos, con un aire de desenvoltura y valor. También se dice del acto noble y esforzado ('un gesto gallardo').
El olor a tierra mojada no lo pone la lluvia, sino una bacteria: los Streptomyces del suelo sueltan geosmina justo cuando forman esporas, tocando la campana de la cena para los colémbolos, que se las comen y de paso esparcen sus esporas por todas partes. Nuestro olfato, torpe para casi todo lo demás, detecta esa geosmina en concentraciones de apenas 100 partes por billón.
Cuando alguien sobrevive a un infarto, buena parte del daño se daba por definitivo: el corazón puede perder hasta un tercio de sus células y, se creía, no fabrica ninguna nueva para reemplazarlas. Analizando tejido vivo obtenido en cirugías de bypass en el Royal Prince Alfred Hospital de Sídney, Robert Hume y Sean Lal hallaron lo contrario: el corazón infartado sí produce músculo nuevo, algo visto antes solo en ratones. El detalle incómodo es que no alcanza a cubrir lo que la lesión destruye. Aun así cambia el objetivo de los tratamientos: ya no inventarle al corazón una capacidad que no tiene, sino empujar la que resultó tener escondida.
El papá que se niega a darle celular a su hija de diez años carga cada semana con la misma frase: «todos mis amigos ya tienen». Aguantar en solitario es agotador, y casi siempre se pierde. Cuando Daisy Greenwell escribió su hartazgo en Instagram, en Inglaterra empezaron a armarse grupos de familias que se comprometían, juntas, a esperar. La clave no era la voluntad de cada casa, sino ponerse de acuerdo con las demás familias del salón. Un estudio de esta semana lo midió: en las escuelas donde al menos una de cada cinco familias firmó ese pacto, las necesidades de salud mental de los niños bajaron cerca de 8% frente a escuelas parecidas donde casi nadie lo hizo.
Cualquiera que haya pagado por anunciar una app confía en un número que suena sólido: cuántas veces se instaló. Nick Abe, creador del juego de sudokus Dayzle, gastó 220 dólares canadienses en anuncios de Google y fue a revisarlas una por una: de las instalaciones que le cobraron, casi el 60% eran bots. La granja operaba con astucia: veía su anuncio sin darle clic y luego instalaba una copia guardada de la app, no la de la tienda, para no dejar rastro; cada instalación falsa hacía que Google le mandara aún más anuncios a la misma granja. Abe dejó de pagar por instalación y empezó a pagar solo cuando alguien resolvía un sudoku: fingir una descarga es fácil, terminar el juego ya no tanto.
En Meoqui, Chihuahua, el papá de Luis Ángel Robles frenaba el riego cada media hora: la arena tapaba los filtros y el agua, ya escasa por la sequía, se perdía. Los equipos que aguantaban de verdad costaban cientos de miles de pesos, imposibles para un agricultor de la región. A los 20 años, estudiando mecatrónica, Luis Ángel armó Oaks Filtration: un filtro que corre ocho horas seguidas donde los comerciales se tapaban en menos de una, y cuesta una fracción. Hoy lo usan más de 500 agricultores del centro y sur del estado.
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